.

.

DOS PINCELADAS SOBRE HERVÁS


(S. G. I., Madrid, 13 de octubre de 2011)

EL CAMINO, EL DE DENTRO Y EL DE FUERA, NO TIENE FIN: LO CONSTRUYEN LOS PROPIOS PIES.


Es éste un viaje a paisajes naturales, pero también a mis paisajes interiores: imposible delimitar lo que queda a cada lado de la ventana que es mi cámara. Es éste un viaje iniciático al interior de vosotros mismos que pasa por mirar, también, al exterior.

Abrimos una puerta a los caminos que recorren las montañas de Hervás. También, y muy especialmente, a los caminos que os recorren y que quizá nunca hayáis osado hollar. Nos esperan muchos lugares nuevos. Y cada unos de vosotros descubrirá, por su cuenta, otros paisajes interiores no menos hermosos, una tierra virgen: vuestro pequeño reino privado.

Mostrando entradas con la etiqueta METÁFORAS. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta METÁFORAS. Mostrar todas las entradas

Con la cabeza en las nubes: VII Encuentro de Blogueros. Cielos de Extremadura



Os dejo el programa del VII Encuentro de Blogueros (2017), que se celebrará el próximo día 25 de noviembre en la Fundación Xavier de Salas (Trujillo) gracias a la excelente organización a cargo de nuestros compañeros José Manuel López Caballero y Atanasio Fernández García.

Me cuenta un pajarito que el aforo está prácticamente completo. Deseando compartir con vosotros ese día y ascender de la mano a los cielos.   


VII Encuentro de Blogueros 2017, Fundación Xavier de Salas, Trujillo
Encuentro de Blogueros, Fundación Xavier de Salas (Trujillo)



Beneath a Phrygian Sky Loreena Mckennitt

CI VEDIAMO DA MARIO PRIMA O POI






A Salomé Guadalupe Ingelmo

Hay veces que las semillas se incendian,
que arrasan con los edenes marchitos
y atraviesan la demencia del día
sin temor de las insurrecciones en el costado letal de la noche.
Y desnudan toda la sangre, y la tienden al sol para nutrir la genista
a pesar de las ventanas amordazadas y de los barcos enjaulados lejos de la marea.
Hay estaciones de agua que estallan en la boca de las mariposas,
y parece que el mar se alarga como las manos de un niño
para acariciar el conejo crecido de la galera.
Y aunque nadie ve pasar a las hormigas bajo la lluvia,
llueve alegremente contra la luz de los semáforos y de los baricentros. Llueve
y las hormigas pasan y el incendio llega hasta la raíz del alba.
Y no importa que al otro lado del hemisferio derecho, los señores blancos no entiendan.
Ituzaingó, 17 de Noviembre de 2017



Sí, es cierto: “Certe notti, se sei fortunato, buissi alla porta di chi è come te”. Ya lo decía Ligabue allá por el 1995. Y lo sigue sosteniendo. Porque los viejos roqueros, como los viejos poetas, nunca mueren.



Áyax y Casandra, Solomon Joseph Solomon


Luciano Ligabue,  Certe notti (Torino 2006)


Luciano Ligabue, Certe notti (Monza, 2016)

CON OÍDOS Y OJOS ABIERTOS



Qal’at Sim’an o Iglesia de san Simón Estilita. Complejo cristiano del siglo V, Patrimonio de la Humanidad desde 2011. Siria 1996.

 
Simón el estilita pasó treinta y siete años subido a una columna en medio del desierto sirio. Como llegado un cierto punto la distancia del suelo no le pareció suficiente, decidió hacerse construir otra aún más alta. Y así sucesivamente.
Según dicen, la penitencia del santo era signo de humildad. Algunos, inocentemente, creen que su existencia debió de resultar muy dura, pues sólo disponía de una superficie de apenas cuatro pies para dormir y pasar el día procurando no caerse. Pero lo cierto es que Simón había encontrado el retiro perfecto, su remanso de paz. Y allí, aislado del panorama que contemplaba sólo ocasionalmente desde lo alto, estaba a salvo. Porque hasta allí no llegaban los cantos de sirena del maligno. Aunque tampoco los del hombre, claro. No podían alcanzarle las voces del mundo: ni los gritos de los niños hambrientos ni los sollozos de los ancianos desprotegidos ni las súplicas desesperadas de los padres impotentes. Allí, en su torre de orgullo o su parapeto de cobardía, estaba a salvo de todo. Sobre todo de sus propias debilidades y miedos. De sus compromisos. De sus semejantes y las cotidianas miserias: de su propia humanidad,
De hecho, si Jesús, salvando tiempo y distancia, hubiese acertado a pasar por allí, en efecto habría clamado en el árido desierto lanzando una semilla estéril. Pues, desde su posición, el impasible santo no habría escuchado las fraternales enseñanzas.
Simón, turbado por los vulgares asuntos humanos, decidió retirarse al desierto para vivir en continua penitencia. O lo que es lo mismo, en continua ausencia. Allí, después de morar en una cisterna seca y una cueva, importunado por las voces de la numerable gente que por admiración le visitaba ‒apartándole de la vida contemplativa y la oración y acercándole a la tentación‒, decidió que le construyeran una columna de tres metros de altura, luego una de siete y por último otra de diecisiete.

Pero ahora, hermanos, no es tiempo de ascetas, sino de santos más humanos sin los oídos llenos de cera.


 Raquel Forner
Presagio, por Raquel Forner

 
David Bowie, Cat people (Putting Out Fire). Video de Bruno Aveillan

SIEG HEIL



El fascismo hace uso del chantaje sin pudor. El fascismo toma rehenes. El fascismo pretende siempre imponer sus reglas por la fuerza y no por la razón. El fascismo no entiende de bandos ni partidos. El fascismo no es honra ni siquiera para los suyos, si es que realmente lo fueron. El fascismo no le hace ascos a nada y, cual Cronos sin escrúpulos, acaba alimentándose sin empacho de sus propios hijos. Pero junto con ese abominable banquete, consume también su propio tiempo. Y en esa loca carrera sin vuelta atrás, se precipita hacia el despeñadero.


A lo mejor es que no hemos evolucionado tanto como queremos creen. A lo mejor es que las trincheras siguen abiertas.
 


David Olère_El ogro de las SS
David Olère, El ogro de las SS


Ismael Serrano, Al Bando Vencido


Ismael Serrano, Papa cuentame otra vez

SULLO STESSO VAGONE



           Texto Finalista del IV Premio Internacional de Poesía Jovellanos 2017 (“Sullo stesso vagone”, El mejor poema del mundo 2017, Ediciones Nobel, Oviedo: 2017, pp. 98-102)





Salvador Dalí, El escritorio antropomórfico




Kaleo, Way Down We Go


CIAO, CIAO, BAMBINA





En un Madrid melancólico y lluvioso, recuerdo las palabras de Domenico Modugno:

Ciao, ciao, bambina, un bacio ancora
E poi per sempre ti perderò
Come una fiaba, l'amore passa:
C'era una volta poi non c'è più

Cos'è che trema sul tuo visino
È pioggia o pianto dimmi cos'è
Vorrei trovare parole nuove
Ma piove, piove sul nostro amor

Puede que a algunos se les haya roto el amor… de tanto usarlo.



Cabeza cortada de la Górgona Medusa, atribuida a Leonardo Davinci
Cabeza cortada de la Górgona Medusa, atribuida a Leonardo Davinci



Domenico Modugno, Piove
 

ME PREGUNTO CUÁNDO NOS EXTRAVIAMOS



Aguas turbias


Ignacio González, ex presidente de la Comunidad de Madrid: "El principal riesgo que tienen los niños en la Comunidad de Madrid de malnutrición es la obesidad infantil".

En debate parlamentario a mediados de diciembre de 2014, Ignacio González, asegurando que la crisis ya era cosa del pasado y el verdadero problema de los niños madrileños consistía en que estaban demasiado gordos, se negaba a aceptar la propuesta realizada en la Asamblea de Madrid por el líder del PSM, Tomás Gómez, de abrir los comedores escolares en Navidad para todos aquellos niños y niñas en riesgo de pobreza infantil y carencias severas.



Me pregunto cuándo nos extraviamos

En qué desvío nos perdimos
y nunca más nos encontramos.
Cuándo renunciamos a los valores,
los principios, la conciencia…
Y además comenzó a resbalarnos.
Cuándo toda esta podredumbre
dejó de agredirnos al olfato.
Cuándo se nos olvido definitivamente
en qué consiste un ser humano.
            (S.G.I, Madrid, 24 abril 2017)


Léon Bonnat, Adam and Eve Mourning the Death of Abel
Léon Bonnat, Adán y Eva llorando la muerte de Abel


Queen, Bohemian Rhapsody

BAJO EL SIGNO DE LA BESTIA

Templo de Baal-Shamin, Palmira, Salomé Guadalupe Ingelmo, Ángel Ganivet, Concurso Literario Internacional Ángel Ganivet, Concurso Literario Ángel Ganivet, Concurso Ángel Ganivet, Premio Ángel Ganivet, Certamen Ángel Ganivet

Templo de Baal-Shamin, Palmira (Tadmor‎), Siria 1996


Alguna vez he dicho que yo descubrí a Dios en el teatro de Palmira. Apenas amanecía, corría la primavera de 1996. Hoy las fotografías capturadas por los drones nos confirman que el teatro de Palmira ‒como tantos otros bienes culturales irrecuperables‒ ha sido destruido. Destruido por quienes debieran sentirse orgullosos herederos de su grandeza. Einstein tenía razón, la estupidez humana carece de límites.
Yo descubrí a Dios en un teatro de Palmira que ya no existe. ¿Significará eso que Dios tampoco existe?


El número de la Bestia es 666, William Blake
El número de la Bestia es 666, William Blake



Francesco Guccini, Dio è morto


YAYOS ÉLFICOS




YAYOS ÉLFICOS
Salomé Guadalupe Ingelmo


―No te preocupes, rey. Le quito dos ballenas y te queda bien ceñidito ―dice su abuela.
La pensión no da para mucho y su nieto tiene buen gusto para los corpiños y ligueros, así que intenta hacerlos durar. Al menos los luce, pues los lleva por fuera de la ropa.
―La paga semanal ―interviene su abuelo, tendiéndole los billetes cuidadosamente doblados―. Hay un poco más para que no compres el maquillaje en el bazar, no se te vaya a estropear el cutis. Y pasa por la pelu, que terminarán confundiéndote con un emo. ¿Qué se dice?
―El sexo, siempre seguuuuro ―repite un poco hastiado la contraseña convenida para que le dejen salir de casa.
Ella mira a su marido y recuerda los gritos el día que él encontró un preservativo en la mochila de su hija, muerta a causa de la maldita plaga del siglo ―azote de espíritus libres y deleite para sádicos falsos profetas― antes de que el niño aprendiese a hablar. Sonríe con orgullo mientras le peina los cabellos con sus sarmentosos dedos. Se dice que ese hijo-nieto visual kei les ha hecho mucho bien.
Con la última uva aún en la boca, el muchacho se dispone a salir. 31 de diciembre. Un año más, es Navidad.



La disputa de Oberon y Titania, Joseph Noel Paton
La disputa de Oberon y Titania, Joseph Noel Paton


God Rest Ye Merry Gentlemen, Annie Lennox 


Feliz Navidad





Que el año que en breve comienza
os permita alcanzar
todos vuestros objetivos.



Giovanni Lanfranco, Milagro de los panes y los peces
Giovanni Lanfranco, Milagro de los panes y los peces


Leonard Cohen, Hallelujah

WE WILL ROCK YOU




Un pueblo ignorante no es nunca libre. Sólo la toma de conciencia sobre la propia libertad y la responsabilidad que ésta conlleva permite ser libres. Sólo la educación y la cultura liberan al individuo. Únicamente la cultura crea ciudadanía y democracia. Por eso una educación pública de calidad y una cultura alentada por los gobiernos se convierten en requisitos indispensables. Cuando no se cuidan, cuando incluso se sabotean, el resultado se revela aterrador; pero no puede sorprender. Si no queremos escandalizarnos, habremos de prevenir. Para no tener después que curar… o padecer.
Sólo la cultura crea ciudadanía consciente y responsable. Una vez más, queda demostrado.
Decía Stieg Larsson (La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina) que no hay inocentes, sino sólo distintos grados de responsabilidad.
 

Domenico Piola, Triunfo de la Sabiduría sobre la Ignorancia y el Miedo
Domenico Piola, Triunfo de la Sabiduría sobre la Ignorancia y el Miedo



Queen, We will rock you



DÍA DE DIFUNTOS




Será porque nos aproximamos al Día de Todos los Santos que tanto fantasma anda suelto. Que, colonizados como estamos por este nuevo género de neoimperialismo chabacano e impúdico, los muertos se reaniman y los cadáveres que ya hedían cantan ahora, muy aliviados, de otra forma.
No creo que finalmente los difuntos salgan de sus tumbas, ni siquiera ahora que se aproxima su día; pero no me cabe duda de que algunos han de estar revolviéndose en ellas. Que en paz descansen todos aquellos que, cumpliendo con honor en el pasado, se lo pueden permitir y lo merecen. Y los demás, a nuestra propia cruz y nuestro particular Gólgota.


Darío de Regoyos, Noche de difuntos
Darío de Regoyos, Noche de difuntos


Scala & Kolacny Brothers, Nothing Else Matters


ABANDONEN EL BARCO



A veces el otro es tan sumamente ególatra que, creyéndose el centro del universo, aun careciendo de autoridad moral, decide, unilateralmente, usurpar un proyecto compartido que ni siquiera le pertenece por derecho. A veces el otro es tan despótico y totalitario, tan inmoral y falto de escrúpulos, que, obscenamente, se arroga el derecho de establecer unas normas a las que tú, presuntamente, habrías de someterte como dócil vasallo.
Abandonar lo que otros rompieron previamente no equivale a saltar del barco como las ratas; revela únicamente un mero instinto de conservación, una sana capacidad de establecer límites más allá de los cuales no se está dispuesto a viajar.
Por mucho que pretendan pintártelo de verde, cuando se ha acabado no hay nada que hacer; no queda nada que salvar. Intentan sólo persuadirte de que aguantes para que mantengas precariamente a flote una nave que ya no es la tuya. De la que, como mucho, te dejarán fregar la cubierta de vez en cuando. Porque ‒no te permitirán olvidarlo‒ donde hay patrón…



E. Delacroix, Despues del naufragio
E. Delacroix, Despues del naufragio



Genesis, That's all

 


Aquelarre




Empiezo a sospechar que algunos no querían liberar a los aceituneros cautivos, sino simplemente hacerles siervos de su propia bota.


Aceituneros

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

                                           Miguel Hernández



Goya, Las Brujas
Goya, Las Brujas



Genesis, Invisible touch



PROMETER HASTA METER... LA PAPELETA EN LA URNA




No esperes fidelidad de un político hoy en día. Parecería contra natura.
Son, sencillamente, chicos/as fáciles. Tan poco práctico mantener la palabra dada…
En el fondo no es culpa suya; alguien ‒bastante descerebrado, probablemente durante una larga noche de insomnio, tras haber mezclado alcohol con anfetaminas‒ los ha dibujado así. Su impudicia no conoce límites cuando se trata de ostentar su incontinencia verbal: siempre dispuestos a mentir obscenamente con tal de alcanzar sus fines, de calmar sus insaciables apetitos. No pararán hasta llevarte al huerto y después, cuando te hayan dejado en pelotas, o con mucha suerte en bragas, una vez hayan obtenido de ti lo que deseaban, se comerán sus promesas de amor eterno sin empacho alguno. Así, a palo seco. Se lanzarán en otros brazos y retozarán sin recato ni remordimiento ante tus propios ojos. Tendrán la desfachatez de negar la evidencia que atónito presencias: "cariño, esto no es lo que parece". 
En realidad no sé de qué se escandalizan algunos: siempre se dijo que la política crea extraños compañeros de cama. Y para ser sinceros, si lo pensáis bien, tan extraños tan extraños no son. Aunque, puestos a contemplar guarradas, yo prefiero las protagonizadas por los adorables amiguitos de arriba.


Henri de Toulouse-Lautrec, Salón de la Rue des Moulins
Henri de Toulouse-Lautrec, Salón de la Rue des Moulins



Phil Collins, Easy Lover

A QUE TE ARREO UN CANCHALAZO EN TÒ EL COSTILLAR

En el zoo. Pero podría ser en una sede de partido cualquiera.


Este siempre ha sido un país de guerras fratricidas. ¿Alguien lo dudaba todavía? Nos hemos torturado, acuchillado, descuartizado, destripado, masacrado y despellejado ‒sobre todo despellejado. En las escaleras vecinales, en los mercados, en los bares…‒ durante siglos. Es connatural a la idiosincrasia española. Nos consolamos repitiendo que, también, a la humana. Yo no lo tengo tan claro. En cualquier caso, el español medio, tan perezoso y limitado cuando se trata de otras actividades ‒de hecho, tan poco dado a toda actividad voluntaria y gratuita (por no remunerada y por superflua)‒, ha perfeccionado este arte ‒el de meterle el dedo en el ojo al vecino, y a ser posible sacárselo‒ convirtiéndolo en virtuosismo. Esta gran nación de naciones descubrió su vocación ya muy tempranamente, y en ella ha perseverado con verdadero entusiasmo, inaccesible al desaliento o la fatiga. Nosotros, que nacimos cansados, no escatimamos en leñazos, porrazos, navajazos y puñetazos de todo tipo, preferentemente mortales de necesidad o cuanto menos invalidantes para los restos. Si puedes, déjalo muerto; si no, por lo menos lisiado. Ya que te tomas la molestia de hacerlo, por lo menos hazlo bien. De lo contrario, es tontería. A veces, sólo a veces, hasta somos meticulosos. Sin escrúpulos ni chorradas. Sobre todo cuando se trata de “escogorciar” al enemigo, que en este país no existe el contrincante y, como también nos caen mal los gabachos y estamos comprometidos con la abolición de las clases ‒de boquilla, porque luego bien que nos gusta doblar el espinazo ante la nueva aristocracia (de bolsillo, en todos los sentidos)‒, ni idea de quién era el tal Barón de Coubertin. El deporte que realmente nos gusta, el verdadero deporte nacional: el canchalazo libre, en su modalidad “que si te lo arreo un poco más fuerte, te dejo bien adobadas las costillas”. Como diría Forges: “Pais…”


Duelo a garrotazos (Goya)
Duelo a garrotazos (Goya)


"Dead & Gone", Brother Dege
 

CORAZÓN DE HIERRO



Salomé Guadalupe Ingelmo V Certamen de Relato Histórico "Domingo Henares"
Salomé Guadalupe Ingelmo, V Certamen de Relato Histórico "Domingo Henares"



Discurso íntegro entrega de premios del V Certamen de Relato Histórico "Domingo Henares", Ayuntamiento de Puente de Génave (Jaén)

            Para empezar, mi gratitud a los miembros del jurado, que me han permitido estar aquí hoy, y al resto de asistentes, que me ofrecen la enorme satisfacción de compartir mis impresiones sobre la obra premiada. Es esto lo que creo que esperarán ustedes de mí, al menos es eso lo más preciado que un escritor puede dar, lo más íntimo: su visión personal de la propia obra; los objetivos con los que voluntariamente la escribió o su interpretación una vez que, ya acabada, se acerca a ella como lector. Como lector que conoce mejor que nadie al autor, y que por tanto posee claves de interpretación de las que nadie más dispone, incluso capaces de descifrar mensajes que el autor no ha ofrecido conscientemente. Porque en ocasiones nuestros textos revelan de nosotros mismos mucho más de lo que conscientemente desearíamos revelar. Ese análisis personal del padre o madre de la criatura, obviamente, no siempre coincidirá con las múltiples y a veces incluso contradictorias interpretaciones dadas por críticos y lectores en general. Todas ellas, he creído siempre, enriquecedoras para el autor y la obra misma. Así que lo que esta noche he venido a contarles es, por así decirlo, mi verdad: un examen lo más sincero y sucinto posible del relato premiado.
Corazón de hierro se revela, ante todo, una narración muy actual. Una narración muy actual ambientada a principios del siglo V a.C. Y uno podría preguntarse ¿cómo es posible?
Bien, yo siempre he sostenido que la Historia es un círculo ‒a menudo vicioso‒. Un círculo, paradójicamente, imperfecto. Y es que se diría que al hombre le cuesta mucho aprender de sus propios errores: que no progresamos en tanto especie tan rápidamente como nos gusta creer; que a veces entramos incluso en periodos de terca involución. Porque retroceder es siempre fácil; lo realmente difícil es avanzar.
Partiendo de una pieza que a ustedes no les resultará desconocida, El Sacrificador de Bujalamé (aparecido en el término municipal de La Puerta de Segura), Corazón de hierro teje una historia que trata sobre la conciencia y el poder. Sobre la conciencia en el poder. Sobre las dudas de quien debe ostentarlo y sobre el uso responsable del liderazgo. Porque, en efecto, los líderes de las pequeñas comunidades protohistóricas, incluso cuando el poder era hereditario,  respaldaban y justificaban su presencia en el trono mediante la autoridad moral emanada de sus actos, de sus actos justos, y de sus decisiones, de unas decisiones provechosas para su pueblo. De alguna forma, estos jefes estaban permanentemente a prueba: habían de demostrar que eran sacerdotes observantes y bravos guerreros.
Corazón de hierro es un relato sobre la responsabilidad; sobre el enorme peso de una responsabilidad que no sabemos sí estamos preparados para aceptar, si seremos dignos de desempeñar. Es un relato, por ello, también sobre la honestidad y el honor, sobre el respeto debido a quienes nos precedieron, hacia lo que construyeron, hacia su memoria. Hacia la memoria de los muertos, que clama sacrificio y consideración. Un sacrificio real, pues nuestra estatuilla representa probablemente un guerrero-sacerdote (el héroe fundador de la estirpe real, héroe ya divinizado y protector de la casa real y de la comunidad) en el acto de sacrificar un carnero; pero también representa sacrificio en un sentido alegórico: incluso mucho más íntimo y trascendente; el sacrificio de olvidarse del singular para pensar en el colectivo, de poner la propia vida al servicio de los demás como corresponde a un verdadero líder.
La historia se desarrolla en dos momentos cronológicos que se cruzan y entrelazan, el de una joven estudiante que se prenda de la pieza durante su estancia como becaria en el Museo Arqueológico Nacional y el de un jefe local de principios del siglo V a. C., que, muerto su padre, un rey ejemplar y recto, y heredado el cetro del que El Sacrificador forma parte (engastado sobre un bastón de mando), ha de enfrentarse a sus propios miedos y vencer su inseguridad para poder convertirse en un digno guía para su pueblo. A la disciplinada búsqueda de la superación alude precisamente el título del relato: “Corazón de hierro”. Porque cuando el atribulado protagonistas rebusca en su interior, acaba encontrando la fuerza y la sabiduría. El título no deja de proponer también un juego de palabras que evoca el periodo histórico en el que se circunscribe la historia, la Edad de Hierro. Mientras que la figurilla en concreto, como saben ustedes bien, fue realizada en bronce por el procedimiento de la cera perdida por un fundidor que en el relato se presume jonio, un jonio emigrado a raíz de la presión persa sobre las comunidades griegas.
No pasará inadvertido que, al margen de esta lectura social y política, el argumento refleja otro conflicto vital que no afecta únicamente a los pocos llamados a dirigir un pueblo, sino a todos los seres humanos. En un plano más personal, el relato alude a esa difícil encrucijada vital en la que nos encontramos cuando llega el momento de aceptar la pérdida de nuestros progenitores. Y también, especialmente, a las dudas que a menudo nos hostigan sobre si nosotros mismos estaremos a la altura de su memoria, si con nuestros actos realmente nos demostramos dignos vástagos. Si no echaremos por tierra su legado ni los deshonraremos.
La historia se desarrolla en dos momentos cronológicos que se entrecruzan porque, como decía antes, no se entiende nuestro presente sin nuestro pasado, y ambos no están totalmente desligados. Además el ser humano, no obstante esa apabullante tecnología que alimenta su soberbia, no deja de seguir siendo, privado de todos esos aderezos tras los que a menudo se esconde, un mono desnudo, para citar a Desmond Morris. En buena medida y salvando las distancias cronológicas, las diversas creencias religiosas, las diferencias culturales y sociopolíticas de nuestros escenarios, no deja de ser cierto que el hombre sigue y seguirá atesorando, básicamente, las mismas esperanzas, deseos, inquietudes, temores y sueños. Por eso la empatía con personajes colocados en un marco remoto en el espacio o el tiempo resulta posible; porque no dejan de ser, de un modo u otro, nuestros hermanos. Y el escritor, especialmente el escritor sincero, además, naturalmente, presta toda su personal gama de sentimientos y experiencias propias, las buenas y las malas, las felices y las dolorosas, a sus criaturas. Con el fin, no ya de ganarse al lector, sino de hacer a sus hijos más humanos. También, conscientemente o no, en la esperanza de que algo de sí mismo quede; de que una parte, a ser posible una parte útil para sus congéneres, le sobreviva y siga dando frutos y auxiliando, divirtiendo o haciendo reflexionar cuando él ya no esté. Con el fin último de ser útil a los demás, porque ese creo que se revela, realmente, el verdadero objetivo que mueve al escritor, seguramente al artista en general independientemente de cuál sea su disciplina.
Como en buena parte de mi obra, desde el punto de vista formal, se advertirá un cierto regusto cinematográfico en el relato premiado. Una tendencia a manejar tiempos que parecen más propios de esa disciplina. A desarrollar narraciones dinámicas donde el elemento visual cobra gran importancia; donde, a través de recursos como la descripción minuciosa, se estimula la imaginación del lector para que este configure en su mente un escenario bien preciso. También, una propensión a sugerir la continuidad argumental de planos que en realidad se sitúan en momentos cronológicos distintos y están ocupados por personajes que no son los mismos. Esta propuesta de saltos en el tiempo y el espacio sin solución de continuidad, sugiriendo una continuidad ficticia entre planos, diría que mucho se parece a una secuencia del séptimo arte. En efecto no puedo negar mi amor por el cine, que seguramente ha dejado su huella también en parte de mi producción literaria.
Quienes han tenido oportunidad de leer el relato constatarán que esta singularidad se relaciona estrechamente con mi notoria afición a jugar al despiste con el lector todo el tiempo que su perspicacia lo permita. Se convierte en una suerte de desafío de ingenio en el que autor y lector se retan. Algo perfectamente lícito siempre que ambos contrincantes sean leales. En mi descargo puedo sólo argumentar que, creo, en el fondo de cada escritor subyace siempre un alma juguetona, incluso cuando esta se ve sometida a tormento. Pensemos, por ejemplo, en el infortunado Poe, que no perdía su ironía ni siquiera al realizar descripciones truculentas o al vivir en primera persona los peores dramas.
Tratándose de un relato de género histórico, si bien se ha procurado dotar de emoción e interés narrativo a la obra, se he respetado rigurosamente la veracidad de las fuentes, en este caso arqueológicas. Lógicamente se ha efectuado un sólido trabajo previo de documentación sobre la reconstrucción de la religión, los ritos funerarios y el culto a los ancestros de estas gentes, partiendo de los trabajos de reputados profesionales especializados en la Protohistoria de la Península Ibérica como Almagro Gorbea o el recientemente desaparecido José María Blázquez. Las alusiones a los mitos y ritos de estas gentes serán, por tanto, constantes. Incluso durante el sueño oracular y catártico de su protagonista, un episodio que podría parecer una mera invención libre, pero que en realidad propone, en clave simbólica, lecturas profundas relacionadas con las creencias religiosas de ultratumba que algunas fuentes artísticas de estos pueblos revelan.
Para ir finalizando, aunque el hecho tenga sólo valor anecdótico, les confesaré que tras haber escrito la obra, tras horas de mirar los mínimos detalles de El Sacrificador en fotografías ampliadas, tras tanta investigación y reflexión sobre esa estatuilla, tras haber recreado una historia humana con la que dotarla como bagaje, visité el Museo Arqueológico Nacional con la intención de constatar si advertía sensaciones especiales hacia esa pieza. Una estatuilla tan chiquitita perdida en una inmensidad de objetos de toda índole, algunos realmente espectaculares y muy conocidos. Una pieza que, a pesar de su delicada factura y la soberbia capacidad de esquematización que demostró su autor, si uno no conoce y busca detenidamente, pasa desapercibida por su escaso tamaño (poco más 15 cm). Y, ahora, efectivamente puedo decir que, ante ella, sentí algo distinto: ya nunca volveré a mirarla con los mismos ojos
Como hemos visto, en Corazón de hierro cobra un papel protagonista la comunidad, la cohesión y el bienestar de la comunidad, que en buena medida se ve determinado por un gobierno responsable de sus líderes, que han de demostrarse modelo de rectitud, defensores del colectivo; cuyo objetivo primordial ha de ser la seguridad y felicidad de sus gentes, incluso en perjuicio de sus propios intereses personales. En ese sentido no resulta fortuito tampoco el seudónimo escogido para presentar la obra: Teutates. Teutates, dios celta que encarna la unidad tribal y para cuyo nombre a menudo se propone la traducción “padre de la tribu”; considerado ancestro y primer legislador, protector de sus pueblos, para los que se convirtió en patrón de la guerra pero también de la prosperidad.
Y así volvemos de nuevo, para cerrar un círculo que por fuerza resultará imperfecto como el de la propia Historia, a nuestro punto de partida: la conclusión con la que abría esta breve presentación, es decir que Corazón de hierro, aunque se ambiente a principios del siglo V a.C., se revela un relato muy actual. Un relato que debería hacernos reflexionar sobre lo que tenemos y sobre lo que queremos. Una reflexión en la que cada lector llegará a sus propias y personales conclusiones. Si al final del camino he conseguido esto, incitar a mis semejantes a interrogarse, mi deber como escritora, que es también un compromiso, estará cumplido. 

                                                                                (Discurso pronunciado durante la entrega del V Premio de Relato Histórico "Domingo Henares" -Ayuntamiento de Puente de Génave (Jaén)- por la autora)

Salome Guadalupe, Sacrificador de Bujalame, Puente de Génave, Jaén, Faustino Idáñez
Sacrificador de Bujalamé


  Fragmentos del discurso






 

Los verdaderos protagonistas estan aquí